LUDWIG VAN… Un autre point d’ouïe

Ici, l’atmosphère n’a pas circulé depuis un moment.

Une grande table à manger, un vieux piano, des victuailles trainent et moisissent depuis plusieurs jours. Un pot de chambre déborde, des papiers jonchent le sol, des livres, des malles pour ranger, une armoire à livre. De la vaisselle traine sur la table, des assiettes, des cuillères à soupe, des bols, une carafe, des verres, beaucoup de pommes de terre. Biensûr, un économe, un saladier.

Ici vit un gardien de phare qui préfère les crescendos d’Harnoncourt à ceux de Karajan, se pâme devant les pizzicati de Simon Rattle, s’interroge sur le dédoublement de tempo de Bernstein qu’il aime pourtant par-dessus tout,…

Il est en colère, parfois, parce qu’il a gardé son indignation de jeune homme, mais commence à excuser le monde de son absurdité parce qu’il vieillit au fond.

Seul, il passe son temps à jouer les sonates, réduire les symphonies au piano entre deux passages de bateaux. Il parle peu mais fort, un argot d’on ne sait où. Il possède l’isolement en commun avec Ludwig, avec qui il parle souvent. Ils aiment tous deux une femme qu’on ne connait pas. Son portrait est posé, juste là, sur le piano.

Ici, l’un va perdre l’audition. C’est tout un monde intérieur qui va s’ouvrir et se laisser percevoir.

Une conversation métaphysique autour de la surdité, l’écoute des sons, l’écoute des musiques, l’écoute de soi, l’écoute des autres s’engage entre les deux personnages. »